… aguçado

Dedos, lábios, dentes, língua… às vezes ela esquecia o quê exatamente a tocava, ou, de olhos vendados, se perdia tentando entender. Cada deslize entreabria-lhe os lábios e um suspiro, teimoso, deixava-se fugir por eles.

A manhã esgueirava-se janela adentro e cobria-a com aquele calor de céu azul de primavera, enquanto todos os sentidos aguçavam-se, na ansiedade do próximo toque. Ele continha-se, cruel, apenas para vê-la tremer em antecipação. Ela sabia disso. Sentia o olhar dele sobre si, mas permanecia parada. O impulso era de tentar estender a mão até a fonte daquela respiração profunda, que podia ouvir.

Imaginava o sorriso ao rosto de quem apenas lhe espreitava e o quão rápido aquilo podia sumir, se não permanecesse quieta como havia sido ordenado. Nada a prendia, senão aquela tôrpe devoção. E o desconforto da idéia por alguns segundos a atormentava. Como se humilhada, por obedecê-lo tão prontamente, sentia um aperto como se tentasse engolir uma maçã inteira. Queria chorar. Quem era ele, pra deixá-la ali, assim?

E então o toque, novamente… sentia as pontas daqueles dedos às suas costas e sobressaltava-se com o quão gelados estavam. Suspirava profundamente, uma vez mais, e toda a incerteza deixava-lhe a mente. Assim como toda certeza. O gelo frio entre os dedos dele, deslizando por trás de seus ombros, como se desenhando-lhe uma linha, descendo por trás de seus braços.

Agradecia em voz baixa, por aquelas asas tão sutis.