Hina-nagashi *flutuando rio abaixo*

Era um boneco de corda, como vários outros. Havia pedido para não ser títere e assim fora se livrando dos fios do mundo, ainda que jamais de todos. Agora, mantinha suas engrenagens rodando sob chaves bem específicas. Dormia para enrolar as molas das pernas, dos braços. Acordava para enrolar as da mente, que no sonhar iam sempre se soltando demais. Eram cordas longas de se dar, mas ele achava tempo para todas elas. Todas menos uma.

De vez em quando, no espelho, aquela pequena fresta lhe chamava a atenção. Deslizava os dedos de resina e metal pela placa desgastada do peito e sentia aquele encaixe hexagonal, vazio, não maior que a ponta do mindinho, como se esperando algo. Ali já houvera dor, mas sem qualquer chave para dar corda, era apenas um vazio. Todo o resto funcionava, o boneco não precisava de mais do que isso, para existir e seguir seu caminho. Mas às vezes aquele vazio virava falta e ele nem sabia de quê, exatamente.

Mais jovem, havia aquela chave, bem ali, e todos os dias era como se dar corda no peito desse conta de todo o resto. Corria, sentindo aquela mola imensa impulsionando tudo, uma liberdade de não ter que ficar parando para enrolar só braços ou pernas. Mas era mais que isso, também. Ele já nem lembrava, mas seus olhos ganhavam uma luz peculiar. E por trás dessa, via um mundo de cores mais vibrantes, de momentos verdadeiros. Também não lembrava que por vezes essa mesma luz o ofuscara.

***

Ela era linda. Gozava intensamente, da mesma estranha liberdade, tinha as feições esculpidas em algum âmbar tão polido e macio, um alabastro com todos os seus pequenos veios, e ainda assim perfeito. Eram os dois de corda. Com ela, o boneco descobrira como era ter quem mais girasse aquela chave. Além dos prazeres, do desenrolar de molas de ambos os lados, havia o cuidado de apertar-lhe o peito, de alimentar aquela liberdade. E ele, talvez tolo, quis crer que havia algo a ser feito. Trocado. E assim ela, tão tola quanto, viu-o tirar aquela peça de seu encaixe e tirou a dela. Trocaram chaves, em uma promessa.

Por muito tempo, os dois se cuidaram e cultivaram aquela promessa, um com a chave do outro, buscavam-se e deixavam-se apertar o peito um do outro. Era uma carícia, algo que compartilhavam, muito além dos olhares e das palavras. Era algo q tinham apenas um com o outro, ninguém mais podia girar aquela mola, pois cada um tomara do outro o meio. A liberdade ainda existia, giravam-se para seguirem cada um em suas batalhas, em seus afazeres, e se viam novamente ao fim de cada noite, ao enfraquecer daquela corda, e novamente acariciavam-se naquele ato tão natural aos dois.

Até que ele acordou sem encontrá-la. Sem saber o que teria acontecido. Ela se fôra. E com ela, sua chave. Desde então, ele de vez em quando tocava aquele encaixe, vazio. A chave que ela deixara não servia, rodava frouxa ali. Não era a dele. Até o momento que desistiu de tentar. Passou a dar corda em todo o resto. Não era em nada como lembrava-se de antes, nem como era com ela. O fazia não por ímpetos de uma liberdade ingênua, mas para continuar sendo. Aos poucos, descobrindo porque tantos aprendiam a viver desconfortáveis com as próprias engrenagens.

***

Assim, desistindo daquela mola, descobriu o que é crescer, realmente. Boneco de corda, invejava os títeres que moviam-se em seus fios, sem molas, mesmo que à mercê de vontades alheias.

Até ela, outra... até aquela chave que viera mover-lhe o peito, uma vez mais. Até reaprender um impulso sem limites. No encaixe perfeito das peças, os dois descobrindo um. Não eram as que lhes haviam roubado. Mas ali, pouco importava.