... and learn to fly.

"A verdade é que eu nunca me conheci, realmente. Porque a pessoa que já teve tanta certeza de tudo não é a mesma que hoje segue pela vida ao seu lado, que ama dessa forma tão incondicional e se entrega sem perguntas. Sem ficar se deixando frear por tolos receios ou pelos grilhões do tempo. Quando a mente nubla e tudo fica relativo a parâmetros que eu nem sabia q estavam lá. Só sei, isso sim, que te amar é novo como todo amor tem que ser. Mas que quem te ama não sou eu, como me conheci por anos. Esse sentimento é desse 'eu' de hoje, de amanhã e de sempre."

A carta estava um tanto borrada da tinta e a mancha ao canto do papel era o sangue dele, ela tinha certeza. Não lhe contara nada sobre aquela guerra, sobre as novas batalhas, mas nem precisava. A sacerdotisa fechava os dedos, amassando um pouco o papel, e suspirava, levantando-se e caminhando lentamente em direção à varanda. O vento soprava e os finos fios vermelhos balançavam ao seu sabor. Ela respirava fundo, observando o céu. Sabendo o que tinha de fazer.

Longe dali, um estandarte ainda flamulava contra o mesmo soprar, tão manchado de terra, sangue e lágrimas. Ele erguia-se uma vez mais em riste, corpo rígido como a lâmina na outra mão, os nós dos dedos já brancos de segurarem a empunhadura e a haste daquela bandeira. Ao seu redor, o som de tanto metal ainda tilintando. A batalha prosseguira assim já por horas e os estrondos dos tambores já haviam sido silenciados pelas flechas. O guerreiro precisava manter o brasão de pé. Mostrar a seus inimigos que ele e os seus não desistiriam jamais.

O vento aumentava, com jeito de presságio, e apenas seus dedos moviam-se, enquanto a respiração deixava-se alterar aos poucos. Ela sentia o ar com aquele jeito elétrico, confirmando sua missão. O cheiro da terra preenchia-lhe as narinas antes mesmo que a primeira gota caísse. Em menos de dois minutos, o outono desabava gotas pesadas até onde sua vista alcançava. Os céus escorriam pela terra, criando sulcos e encontrando caminhos. Por alguns instantes, parava de respirar. Concentrava-se em lavar o mundo.

Cada novo grito era como se a batalha começasse toda novamente e terminasse no instante seguinte. Ele podia sentir o sangue fluir pela lâmina como se pela própria pele, antes dele realmente fazê-lo. A arma uma extensão de seu corpo indo buscar a vida de cada opositor, dentro de seus corpos. Mal sentia qualquer dor, agora. Apenas se entregava àquela batalha e aos próprios urros e grunhidos. A bandeira começava a molhar-se de mais do que sangue.

Antes do fim daquelas duas batalhas, vinham já as torrentes lavar o mundo do sangue derramado.