Saldo dos 27 *após a festa do chá*

Tudo acabado, as mesas ainda bagunçadas e espalhadas pra todo canto, em meio às cadeiras. Móveis de piscina, como é típico. Uma praça de guerra, onde por toda aquela tarde e noite se desferiram tantas palavras e risadas. A artilharia disparava desde o começo, indo da leve munição de R.E.M. e Alanis Morisette até os bombardeios de System of a Down, KoRn e The Offspring. O campo de batalha estava cheio, desfilavam rostos suando e por tantas vezes eu apenas me punha a observar.

Era fato, faltava alguém ali e em tantos momentos isso se fazia notar em olhares e perguntas. Todos em algum momento haveriam levantado o mesmo nome, aquela falta, que para alguns vinha com certa surpresa, para outros, com aquele jeito de tristeza. Mas todos cedendo às boas previsões para estarem ali, realmente. Em meio a tudo, novas caras, velhos conhecidos e os unidos pelo sangue. Por entre aquelas estranhas trincheiras de plástico branco, provisões para todos, dando e sobrando.

Comes e bebes, mais conversas, novos chegados e tantas oferendas. Tudo se construindo até o momento prometido, de um bolo. Mas aquele não era qualquer bolo. Ou talvez o fosse, mas certamente que seu complemento não. Lembrou-se o soldado da ida à doceira, quando descobriu que havia algo mais no que estaria levando: "Com essa calda aqui você não precisa se preocupar. Ela acha os caminhos certos." Então era hora de deixar as peripécias do chocolate mágico surgirem, para todos em volta daquela mesa cantarem em côro.

Fatias cortadas, calda encontrando seus caminhos em cada um dos convidados (da boca pro esôfago, dele pro estômago... enfim), restariam tão somente aquelas palavras, que pelo álcool de alguns (algo q tbm encontra seu caminho bem rapidinho) rapidamente se transformariam em risadas. Não era um lugar de agressividades, excetuando-se a eventual alfinetada a muitos imperceptível e a todos totalmente dispensável.

Só importavam risos e sorrisos. A comemoração. Outra surpresa viera na forma de jujubas de ursinho. E embalados pela artilharia pesada de começo de madrugada, todos despediam-se sob uma lua tão clara e redonda. O que ficou pra trás parecia um campo de batalha... os frutos de uma festa, comemoração tão agradável.

E só então, já com 27 anos, surgia aquele ar da dúvida tão palpável. A mesma de cada aniversário. Olhar nos olhos da lagarta e responder à pergunta: “Quem é você?” Realmente, naquele momento como em muitos outros, me restaria o óbvio do eu ser eu. Apelando à literatura para dizer que é difícil saber, realmente. Afinal, ter tantos tamanhos diferentes é muito confuso.

E ignorando a lagarta, de mãos dadas, saímos os três: aniversariante, namorada e calda de chocolate. Afinal, não é que ela sempre acha mesmo os caminhos certos?

The Caterpillar, de *Saganu no deviantART.

 

PS: admito, isso é um post de aniversário atrasado. *rs*